Testimonio de circunstancias

                                                                           intento de arquitexturar una estructura viciosa
                                                                           intentándose la eventual eti-estética de una poética
                                                                           épicoepidermática

                                                                           juego de tercer grado
                                                                           (Cf. “Nacidos para Triunfar,” James/Jongeward,
                                                                           Fondo Educativo Interamericano, S.A.,
                                                                           Reading, Mass., 1975, Página 32)

DEDICATORIA

Este trabajo está dedicado

al Sr NAVARRETE, actuario del 2º Juzgado del Crimen de Menor Cuantía,
Analista Transaccional y miembro de la SECH

al propietario de una Imprenta de Recoleta esquina Santos Dumont, y a la
memoria de su yerno CLAUDIO MARÍN* (calibre veintidós)

al Dr ARÍSTIDES ROJAS LADRÓN DE GUEVARA, traductor de un libro de
Hugh Prather editado por CUATRO VIENTOS y a la memoria de la en su
momento suegra,  VIOLETA PARRA* (arma corta en una carpa)

al Dr ARMANDO ROA, autor de un infame opúsculo difamatorio a MADRE C*AÑAMO, un venerable Tratado de PSIQUIATRIA y otros libros

a los NOMBRES de los VALIENTES SOLDADOS que han sido de CHILE el
                                                                  SOSTÉN y que llevan grabados nuestros
                                                                 PECHOS

a la causa de la PAZ, la JUSTICIA y la LIBERTAD

al Papá Fisco, del cual Todos somos hijitos

a MADRE TIERRA                             (Pacha Mamma)
MADRE NOCHE                                (Mutter Nacht)
MADRE CÁÑAMO                             (CANNABIS MATER)

y a la sartén en que nos freímos toditos y que vayan Ud o US a saber Quién tiene por el mango



PREÁMBULO

      A PROPÓSITO DE (INSPIRADO POR) EL NOMBRE
      DE CIERTA OBRA UTILIZADO PARA REFERIRSE A UN
      CONCURSO NACIONAL DE POESÍA JOVEN

      Si por tierra entendemos
no el humus, ni la greda sin cocer
ni el barro sin agua, ni la arcilla
si por TIERRA entendemos
esta bola que traza elipses alrededor
desa estrella que llamamos Sol
                    elipses que, al moverse el sol a su vez
          a una velocidad increíble
dentro de esa especie de balón de rugby que llamamos
          Galaxia, y que a su vez
          se aleja cada vez más desde su origen
                    trazando van en el aire
una espiral cuya forma resulta algo difícil de imaginar
cabe preguntarse
      si se puede por ahora residir en otro lugar
y, aun cuando un ciudadano de la República hermana del Perú 
afirme haber viajado hasta una de las lunas del
planeta Júpiter declarándola -totalmente en serio-
      habitable y habitada
cabe afirmar, sin olvidar la APOLLO XII y su cosmonáutica parentela
que, por lamentable que pueda parecer
      para la mayoría de nosotros
      por el momento
      la respuesta      es      no

Y ya que aquí residimos
      es porque aquí hemos sido paridos
      sin haberlo elegido de antemano
      según parece, oh hermanos humanos
      tal vez, tal vez habiéndonos merecido tal cosa
      y, algunos, y yo diría
                          la mayoría
                                         sin poder elegir tampoco el lugar
desta esférica superficie      desta redonda plana tierra
      en el cual residir      vivir o sobrevivir o subvivir
pero sí se puede optar            si uno realmente quiere
      por hacer cualquier viaje, de polizón o pasajero
a cualquier parte            incluso al más allá
      si se puede optar            por abandonar esta residencia
                                           aunque sea por un ratito
porque pudiese ser que los hindúes
tuvieran razón, y volvamos a nacer
                                           de nuevo
                                           sobre esta tierra de mierda.
                   Cada uno de nosotros
               vive sobrevive o subvive a su manera
               y, aunque no vivas como quieras
               como quieres quisieses o quisieras
                      vives      sobrevives      subvives
                                                                 aquí resides
               por mientras pasa el tiempo que te separa de la muerte
               suceso que también te sucederá aquí
               (aun cuando después asuntes al cielo en cuerpo y alma)
               y ese tu residir aquí
                                            está lleno de circunstancias vitales
                                            variadas y variables
                                            increíbles y banales
                                            algunas
                                            meramente circunstanciales
               y otras más relevantes
               que atañen más a tu meollo
               las que tañen con más fuerza
                                                  tus campanas.
      Corriendo el riesgo de ser descalificado bajo el vago cargo de
individualismo, de que para mí el mundo termine muy poco más allá de mi
piel y
      rogando se me perdone el probable egocentrismo autista y mi compulsión a 
decir la verdad sólo la verdad nada más que la verdad y, en la medida de lo
posible algo más que algo de la verdad -lo cual es considerablemente distinto
que toda la verdad, pero totaliza algo más que los ciento cincuenta versos que
el Concurso de Poesía Joven que “inspiró” este preámbulo determinaba como
límite máximo de las obras a participar
                                                           he aquí las mías
      Quisiera poder mostrar algo
de ciertas cancioraciones sinfeccionadas, sinfectadas
de ciertas esperrancias y herideas sincereceas
—sincavidades o con carieacontecidas concavidades
                                           en todo caso, sinvexas
de ciertas operalíricaciones a tajo abierto,
impazsintiendo —ananestesiados— escriturando a lo que esgrito
desde el lado de acá de las sombras,
      estación otración enfierno, invernacular primafalsa,
fríamavera, potro, rueda, cruz
      Pero por ahora, sólo
                               Advertencias
                               Confesiones
                               Aclaraciones varias, dos puntos:
                                                                                                    (1 ADVERTENCIA)

                    Advierto
                    que no soy un sicótico
                    me dicen “loco” pero a los que me dicen “loco”
                    otros a su vez les dicen “loco”
                    tal como se dice “flaco”
                    —a veces me dicen “flaco”
                    y un flaco re´flaco me dice “gordo”—.
                          Pero, a Vd. y U. S. advierto
                    que, en verdad,
                          no soy un LOCO
                    a pesar de las etiquetas
                    vulgarmente llamadas diagnósticos
                    que me han aplicado
                    especialistas, y de los destacados
                    humedeciendo la goma de las etiquetas
                    con esponjas plásticas
                          las manos enguantadas en látex
      —polvo talco al ajustarse los guantes de látex
      —alcohol desnaturalizado en las esponjas plásticas
      —blanco inmaculado en los delantales sacerdotales
      —líquido o pasta conductor(a) en las sienes o el cráneo
            (según se trate de E.E.G. o E. Sh.
            tales por cuales—)
                   que ni siquiera soy mucho más neurótico
                   que el promedio de mis contemporáneos
                   que tengo buen pronóstico
                         que todavía no me lobotomizan no me practican
                         lobotomía
                   que mi computadora funciona, y tanto
                   como para escribir esto
                   sin errores ortográficos, sin faltas
                   de ortografía
                         o fallas en la puntuación,
                         (esta parte termina con una coma) (,),
                                                                                                    (1ª CONFESIÓN)

 Confieso eso sí
                      que a veces tengo que agarrarme los sesos a dos manos
                      que a veces los Grandes Pensamientos y Soluciones
                      comienzan a burbujear
                      y se acumula el vapor a presión en mi cabeza
                      y tengo que tomar un baño de tina
                      —hidroterapia, que la llaman—
                      o hacer algo por el estilo
                y que otras veces
                      el mundo pierde color
                      se vuelve algo así como el pavimento de las calles
                      alguien me pavimento el mundo
                      y todo es sendero o carretera o camino
                            pero nunca destino
                      y uno se va a morir esperando llegar a alguna parte
                      dos pasos atrás por uno pa´delante
                      viéndolo todo gris gris
                      sin sentirse dichoso ni feliz
                      y son bien conocidas las distorsiones visuales
                      que provoca el sol sobre el pavimento caliente
                      y aunque a veces, cuando cae el sol,
                      el pavimento se caliente
                      eso no significa necesariamente
                            que haga calor
                      el mundo
                      es como ripio cubierto de cemento
                      de cemento fraguando
                      y el frío puede llegar a ser terrible.
Y por tanto, confieso 
                      y, a pesar de todo,
                      hasta ahora no decreciente
                      procedo a practicarme acupuntura
                      con agujitas hechas en papel de arroz
                      en lo posible                   marca Smoking, elaborado 
                                                                con las máximas garantías de higiene
                                                                por Miquel y Costas & Miquel, S.A.,
                                                                en Barcelona
por ahí se consigue expedita y legalmente a precio irrisorio
—el gallo de papel francés ya no llega por estas latitudes—
                  o soplar hacia dentro pitos
                  hechos en cualquier papel
                  de biblia a veces, incluso
                        de hojas de Biblias o de libros editados por Aguilar
                  impresos en ese papel
                  —por lo demás, por ahí tengo una pipa—
Pero es preciso hacer notar que la yerba
                                                       proviene de las matas de cáñamo
                                             y que las matas de cáñamo no son ANDROGINAS
y lo que funciona para la acupuntura esa
los pitidos o piteadas, o las pipas
son las inflorescencias de las HEMBRAS
                                                            los Kogoyo
                                               diminutos álamos, cipreses o laureles
                                 arbolitos de pascua cromáticamente parsimoniosos
                                 sólo tonos marrones, pardos, verdes en su gama
                    y, en vez de esas estúpidas bolas de vidrio coloreado metálicamente
                                 frágiles como ellas solas
                                 óvulos —fecundados o, en lo posible sin fecundar— semillas,
                                 Semyyita
                                 ricas en lípidos: les encantan
                                 a las aves, y dejan
                                 feas manchas en el parquet
                                 si inadvertidamente se las pisa
envueltos en un delicado tejido vegetal y resinoso
que los implicados en su ingestión denominan
                                 Kapuyito
                                 forrando amorosamente
                                 las semillas arracimadas
en las inflorescencias
                                     de las matas
                                                          de sexo femenino
temperamentáles hembras, posesivas y celosas
perfectamente capaces de complicarte la vida
      con las hembras humanas
—los entes esos denominados MUJERES
—¿Qué mujer se va a meter con un volado?
preguntó el señor actuario.
—el barbudo severo y vigoroso señor actuario,
escritor y volado en retiro:
                                                 dedúzcase que
                                                 gracias a las matitas esas
                                                 uno corre el peligro
                                                 de llegar a tener el gusto
                                                 de conocer a señores actuarios
                                                 casi siempre cuidadosamente afeitados
                                                 —siempre excepciones hay.
De manera que las mujeres
—al menos según ese señor actuario—
y la justicia, mujer también
la justicia que no es ciega sino corta de vista
               que padece de miopía y astigmatismo y cataratas
la justicia que no es sorda, sólo algo dura de oído
la justicia que no es muda en absoluto,
               que parla un discurso
              lleno de sonido y furia 
               te dan vuelta el caracho
               y uno empieza a pensar     
                                que a pesar
del tiempo derrochado a pulmones llenos
en ese mi romance con la hembra cannabínica
sostenido, largo, vivace
de esos que no se cortan de un día para otros
puede que la vaina sea un bolero y tal vez
      nosotros
      que nos queremos tanto
      debamos separarnos
            o en todo caso
            no podemos seguir así:
la cosa ya no se puede manejar a nivel amateur
o uno se profesionaliza o uno se CHANTA
con riesgo de volverse alcohólico o adicto al Optalidón
Y acá, aclaro
      que esto se ha dado así
porque en los buenos momentos
del mencionado romance
el tiempo ha recuperado
un durée de bourée
—un devenir de pastoral, por si Vd. o U.S. no saben francés
se ha dado repetidamente 
la posibilidad de dejar de ver todo gris
de repente todo está bien, just o, key
y como la vida no hay, olray
y continúa habiendo grises, por supuesto     
entre el negro y el blanco
pero secundum Mondrian el blanco el negro y los grises intermedios
no son colores:
      están los otros, los verdaderos
      colores, los otros todos
      y uno los ve, y ve las cosas que los sostienen
                                    —advierto no ser daltónico—
      y uno ve a la gente
      y a su ropa y a su piel
                                    sus ojos y cabellos
      y la entiende y la comprende (generalmente)
      o al menos, de alguna manera
                                    la cacha,
                                                   rodeándola en una red cualquiera
      de parámetros y coordenadas, por último.
      En todo caso se hace lo posible
      y aunque a veces hay encuentros
      son raros y fugaces
      pues ellos (generalmente) no
o no salen o da no sé qué sacarlos
de sus munditos de soportables tonos
      más o menos pastel, más o menos grisáceos
            o bien de colores de televisión
            de televisor en clores o no
            o agfacolor, technicolor, kodakolor, qué se yo
o de tonos francamente plúmbicos
      o negros negros
      con tonos violáceos de hematoma
      café de nescafé o de manchas de sangre
      —también los hay.

      Pero ya empieza a resultar largo el karma
      de “volado” para los amigos, y algunos de ustedes
      de marihuanero para ellos, y algunos de ustedes
Uno es distinto
menos loco pero más RAYADO
un tipo escrito impreso o manchado con distinta tinta
y le preguntan cada vez más seguido
                           si es extranjero
           pues de algún modo
           por ahí se intuye que uno ve
           que ha aprendido a ver las cosas de otro modo, uno
puede a veces ver las estructuras y los colores
                                 el verde del musgo y el del carabinero
                                 el rosa del crepúsculo y el de las rosas
                                 el de los labios, el del glande
                                 el rojo de la Coca Cola, el rojo de la bandera
                                 soviética el de la norteamericana chilena
                                 británica francesa el rojo en bandas de la bandera
                                 norteamericana el rojo de la Pepsi Cola
                                 El azul primario que a veces delimita estrellas blancas
                                 el azul oscuro y el azul celeste de la Pepsi Cola
                                 el azul marino de los distintivos
                                 del Cuerpo de Gendarmería de Chile
                                 el celeste de los furgones
                                 en que se transporta a los detenidos o procesados
y el azul eléctrico de pequeñas lucecitas
destellos, spots que se me aparecen de improviso, por un instante
en el aire      claros,      luminosos,      pequeños
            —talvez sea lo más raro que me pasa—.

La cosa es que además de los colores
      veo otros aspectos menos sensibles
      de la realidad, menos sensoriales, por si se entendió mal
      —nada demasiado esotérico tampoco
      no se entienda más de lo que digo
      nada que no se pueda meter en una conferencia
      aunque sea larga
      sobre estructuras y hiebas desas
      talvez con diagramas, si Vd. o U.S. quieren
      si por qué sé yo por qué
      Vd. o U.S. pretenden comprender como percibo
      la realidad
            sin anteojeras, que nunca me sentaron bien
      de modo que desarrollé la notable habilidad necesaria
      para irme desprendiendo de ellas
            hasta quedarme solo, sólo con dos pares de lentes
            fotocromáticos, aumento -1 -1
            montados en el taller de óptica del Hospital Militar

Como en cambio siempre me gustaron
      los cuentos y los cantos y los himnos
      y también las historietas y canciones de cuna
      terminé por aprenderme buena parte de ese material
      —un tal León Felipe, español por más señas
      proclama saberse todos los cuentos
      yo aclaro que me sé un buen lote solamente
      pero que en cambio dispongo de un buen repertorio
      de chistes crueles
      y que he cuchareado en muchas chuchocas, muchachos
                hace rato que ando en lo hondo de la onda.
Pero no basta ver la moto
y estudiarla desarmarla y considerarla
para hacerla partir y manejarla
las motos los autos y los mundos
      suelen tener dueños
      y la libertad de los demás es cosa seria
      pueden hacer cosas terribles
      con la de ellos
      y también con la de uno.
Pero no echo la culpa al empedrado
cuando tropiezo —al menos no siempre—
      ni al manubrio o a los frenos
cuando choco de nuevo.
El caso es que me cojea el alma
no sé manejar, no tengo carnet de chofer
licencia para conducir ni dispongo
de vehículo motorizado alguno.
De modo que a veces es preciso o preferible moverse
lo menos posible para evitar tropezones y choques
pues siempre o casi o casi está el refugio
de utopizantes pero posibles futuros —pero posibles!—
aprovechando la infinita capacidad del aire sobre mi cama
para soportar hermosos y gigantes castillos
      que se van por la ventana
      junto con el humo y el CO2;
      en fin, don Nicanor
      el señor Parra, escribió no recuerdo en cuál antipoético opúsculo
      “se me ocurren ideas luminosas”
      y mientras no se demuestre lo contrario
      advierto      confieso      aclaro
      que las mías son más y más hermosas
      —repárese en que me salió rimado—.
Pero si a uno le funcionan las piernas
tiene que salir de vez en cuando, y por tanto
es posible verme por ahí
dándome estrellones contra los postes de la realidad
y veo estrellas y hago ver estrellas
generalmente por andar mirando para otra parte
pues suele haber mucho que mirar
por detrás abajo por delante arriba
pero no hay nadie a mi lado
con quien se pueda caminar hacia el horizonte
mirando hacia el horizonte
como en un final de spaghetti western
o mirando la puerta de la iglesia
la luz de afuera al salir de los sacramentos y sus ritos;
y como a falta de pezones lóbulos labios etcétera
pasables son los cabañas con filtro,
como careciendo de caricias aparece la ansiedad
—stress, para los entendidos—
uno continúa empeñado en su lento suicidio
de fumador homicida que fuma en público
      y en recintos cerrados
—por demás, todo el mundo o casi fuma y fuma
y fumando espera lo que diablos sea
lo que estén esperando —si algo esperan—
mientras, la mencionada ansiedad está siempre
al borde de transformarse en angustia
en Angst, para los pedantes y los cultos
en espera existencial que no es pera ni manzana
ni sidra ni chicha ni limoná, algo aliviable
consumiendo Coca Cola (“todo va mejor”)
y “la chispa de la vida” no incendiará jamás la pradera
ni provocará holocausto alguno
de manera que hay que cercar a la ansiedad
o litizarla (?) con ANSIOLÍTICOS
de los cuales no mencionó marcas: ningún laboratorio
me pagará un peso ni me hará descuentos
y por otro frente
trazar líneas defensivas
con tabletas de clorpromazina
—ce pe zeta, para los iniciados—
para prevenir el desembarco de los Innominables
—desos que cuando se instalan en uno
sólo logran ser expulsados
en epilépticas convulsiones electro o insulinoinducidas
de modo de dormir más de lo necesario
con muchos sueños, que parecen desatar algunos nudos
en mis nervios, destapar mis plexos, disminuir
la actividad bioeléctrica vigílica de mis dos sistemas nerviosos
de modo de no reventar      ni gritar
ni sacarme la ropa en público 
de no andar por ahí llorando
      ni sudando sangre
lo que podría ser muy higiénico
pero
      a la gente no le gusta oír llorar
y yo puedo hacerlo en forma muy intensa
lo que molestaría a los vecinos
al prójimo, más distante que próximo
porque en verdad, en verdad os repito
que no hay nadie a mi lado
con quien pueda caminar
y hacer algunas cosas
           ¿Diré que Afrodita me tiene mala barra
           o que ofrezco fácil blanco a Cupido
           o que a este último engendro se le acaban las flechas conmigo
           o que tiene mala puntería cuando se trata de ellas
           mis dubitativas indecisas reluctantes
                 anheladas soñadas amadas?
           ¿O diré que tatita Dio me deparó la soledad
           que no es mala si uno sabe aprovecharla
           junto con hartas otras cosas
           muchas indiscutiblemente ventajosas
           hermosas y graciosas
                 (Cf. “Gracias a la Vida,” de Parra, Violeta)?
                 ¿O diré que simplemente aún no llega el momento?
No siempre es la esperanza lo último que se pierde
y rara vez se pierde definitivamente.
¿Hace falta aclarar
que esto no es ninguna canción precedida de poemas de amor?
Pero en cuanto a esperanza      poca es la que resta
                                                        suma la división
                                                        la multiplica
                                                        et moi c´est un autre
                                                        y yo es otro
                                                        otro con cursivas
                                                        con estas bastardillas, itálicas
                                                        para los otros sin cursivas 
                                                        distinto
                                                        (creo que ya lo dije)
                                                        y un solitario además
                                                        o por lo tanto
                                                        y uno escribe y lee
y escribe y no ve casi nunca televición
                                                                pero de vez en cuando
lee el diario
                  —terrible experiencia, cuando se es capaz
                  de descodificar esos mensajes
                  sometiéndose a esos mensajes
uno es un solitario soltero que escribe
sobre la soltería y otros tópicos y temáticas
un soltero, y no está faltando mucho
para que empiece a justificarse
una ene al final y un acento
sobre la letra /o/ de la palabra “soltero”
y las subsiguientes sospechas de merecer
otros calificativos terminados en las mismas letras
la entildada o y la ene final
y por mientras uno escribe mientras
los amigos continúan enloqueciéndose reproduciéndose y suicidándose
                                haciendo el buen negocio de casarse
                                arrejuntándose despeñandose e intoxicándose
                          y sus sueños se van haciendo
                                 cada vez más sabatianos
                                 sufren cada vez más a veces escriben también
                                 a veces andan sin darse cuenta de lo que es nada
                                 a veces la Nada o poco menos
                                 y uno escribe —yo escribo—.
      Pero debo advertir que
no soy un poeta joven
aunque todavía pueda decirse que soy joven
y el actuario mencionado supra me tratara de “hijo”
—y eso que tenía sólo un año más que Jesús en la cruz—
      (aun cuando alguna joven
      me haya gritado "viejo cochino"
      cuando pretendí enterarme de qué hacía
      a esas horas, en esa esquina).
      Porque lo que yo escribo, los textos como o casi como éste
      no son poemas
a no ser que poema no se escriba sólo con /p/ de profundo
      con /p/ de prístino, de puro, de plateado pétalo
a no ser que
                      poema
                                  se escriba también con /p/ de puta
                                  de puta preñada, de puta pariendo: puta madre . . . !
                                  de puta frígida, de puta estéril (puta la huevada)
                                  de puta difícil de puta caliente de puta niña
                                  joven mujer señorita o señora puta
                                  —pringada, muchas veces—
con /p/ de puñal se ha escrito más de algún poema
      pero
      ¿y con /p/ de cien Palos zen en la cien
      —chúpate ese Koan, coño
con /p/ de Patada en el Poto o en el plexo solar
      o de Palmadita en la mejilla del amigo
      o en el trasero de la chica coqueta
      o de Paletada de Sepulturero?
aun cuando, al menos aquí, en Santiago de Chile
los sepultureros utilicen más bien escaleras que palas
pues ya no queda Tierra, sólo Bóvedas
nichos de concreto en el Cementerio General
¿o es que a usted no se le ha muerto nadie últimamente?
      o si así fue
¿es que no cumplió con sus Deberes
para con el Difunto yendo a despedirlo al Camposanto?
¿es que ni siquiera ha ido usted a pasear
o a pololear o a estudiar
al Cementerio?
      —excelente ámbito para todo eso—;
y además, la incineración se pone en boga
y a estas profundidades
      la fucsia parece corista, striptisera o bataclana.
      Advierto ¡ay! que tampoco soy un poeta pobre
las Musas no me han bendecido
con una pobreza solemne
de sietes y brillos en el terno oscuro
de cuello y puños deshilachados
y feas corbatas angostas pasadas de moda
      pues las musas o los hados o el diablo
      han dispuesto que mis bienamados padres
      se hagan un deber el mantenerme
                                                             a un nivel
      modesto, decente y adecuado dentro de
      las posibilidades de sus nada exorbitantes jubilaciones.
De modo que no soy un poeta pobre
aunque a veces ande por ahí mirando
comida, con hambre y sin plata
aunque no haya podido sacar de ese prostíbulo
de la calle San Camilo cerca de Santa Isabel
a una chillaneja que anduvo por el ambiente
                                         por falta de plata
                                         pues como no soy católico
                                         no me interesé en rescatar de ahí mismito
                                         una imagen de la Santísima Virgen
                                         que se venera a lado de la caja fuerte
ni sacar un librito
por falta de plata
ni comprar libros nuevos
y porque sé de la pobreza que no es pose
la temo y la respeto como para ponerme a hacer gárgaras o gorgoritos
con la palabrita
o describir sus gárgolas trompeteantemente
engolando la voz al leer la Oda subsecuente
—las audiencias suelen emocionarse:
                                               ¿mala conciencia
                                               en las audiencias?
pero, fundamentalmente
porque no soy un poeta
                                               a no ser que ser un poeta
                                               sea ser un payaso
                                               o sea ser un espectro
                                               —saludable, pero espectro fantasmal,
                                               alma en pena, ánima
                                               o sea ser un desubicado inadaptado
                                               no mal parecido, de léxico extenso
                                               de dicción y sintaxis correctas
                                               en su hablar pausado
                                               y excelentes puntajes en las pruebas
                                               que periódicamente rinde
                                               para entrar a la Universidad
                                               —perdón, ingresar—
                                               por lo menos si se trata
                                               de medir el grado detentado
                                               de aptitud verbal o 
                                               manejo de la lengua materna
O sea ser simplemente alguien
con una forma larga de mirar
uno de esos que de pronto mueren en forma trágica
                                          sin que nadie se sorprenda
y sin que tampoco se entere mucha gente
y que por ahora sobrevive
y sonriendo intimida
y con una tristeza apenas esbozada
¿o alguna bondad verdadera escondida y profunda?
enternece un poco a algunas almas simples
o sea ser
      un itinerante transeúnte
      en cuyo camino surgen
      amenazantes patotas de sonámbulos
todos y cada uno perfectamente dormidos,
                                         soñando el mismo sueño
      haciendo lo posible por parecerse a un poster
      tarareando temas de Lucho Barrios o Peter Frampton
      o intentando cantar chovinisattas añejas, desafinando
o incluso, de vez en cuando
para discípulos postulando
por mis mismísimos caminos
los que recorro o trazo
mirando si por ahí aparece
algún gurú o verdadero Maestro
capaz de arreglar algunas de las goteras del Espíritu.
Y yo escribiendo por mientras, pero
ya que ha quedado suficientemente en claro
que no soy ningún poeta
      ¿hace falta aclarar
      que no soy un joven Valor Consagrado
      Representante de la Nueva Generación Literaria?
      —por ahí se encuentran algunos
      no se crea que esas entidades no existen en carne y hueso—.
      Pero sí tengo que dejar constancia
que espero que, pase lo que pase
aun en la eventualidad de que me pusiera a escribir en serio
                                                                                o en serie
nunca nadie me consagre
de modo que se debiese ayunar en forma voluntaria
para asimilar adecuadamente mis producciones
y espero también que ningún amigo incauto
poco entendido en los menesteres y quehaceres del mester literárico
pueda andar considerándome como alguna especie de 
                                 Promesa de las Letras Chilenas
espero solamente que me escuchen de vez en cuando
mientras tenga algo que decir —no ocurre siempre—
espero que de repente
le echen una ojeada
a algún papel impreso, mimeografeado, dactilografiado
                                    fotocopiado o manuscrito
                                              porque tengo
                                                     que
                                                   escribir,                       de vez en cuando.
      En cualquier caso advierto
que no tengo un gran futuro por delante
que de repente
puedo mandarme a cambiar
en forma voluntaria
deste conjunto de fenómenos
en que estoy como una mosca en una telaraña
que quedó ahí después que a la araña
le pegaron un escobazo o le echaron insecticida
aunque los que realmente se suicidan
            guardan sus intenciones
            con un silencio casi religioso
            dicen que dicen.
      He advertido no ser un poeta
y proclamo en fin que si bien una calvicie
apunta ya en mi cráneo
tengo pelos de sobra en las axilas y en el pubis
      y en la cara y en el pecho y alrededor del ombligo
y de los pelos se cuenta
que, como las uñas
siguen creciendo por cierto tiempo
después que uno muere -a no ser
que se le mente la madre a algún tipo provisto
de un lanzallamas, o que
previo conciliábulo con amigos fotógrafos
      advertencias a reporteros gráficos free-lancers
      y a algún cineasta que disponga de materiales
      me pare de una vez por todas
      con las piernas abiertas y
unos pantalones de goma, cerrados por abajo para pescar
que conservo todavía
llenos como un guatero
pero no con agua caliente, sino que con bencina
sobre la llama de la libertad
ubicada, por si Vd. o U.S. no lo saben,
en la terraza de un cerro de roca
que los autóctonos nativos aborígenes
denominaban siglos ha “Huelén.”
                   pero advierto sí
                   que no tengo pelos en la lengua
      Post data: 
      A lo hecho
          pecho;
      a lo dicho
          picho caluga.