Abendstube
Abendstube, es dämmert,
unter der Decke das Mobile, golden,
regt sich, dreht sich, hat Flügel,
funkelt und blitzt, fällt ins Dunkel, verhält.
Der Lebensfaden. Hier rollt er sich auf.
Du sinnst, ich sinne, wir spinnen
uns ein in Wortlosigkeit.
Das Mobile blinkt, wir sprechen, wir holen
Bild um Bild in die Winterstube,
jetzt kannst du reden, jetzt bist du Frei
von Mutterquerelen,
jetzt bin ich frei von Vaterangst.
Die Rehe äugen ins Fenster,
schauen, wissen, wie Kinder,
nicht was sie sehn.
Ihre bebenden Körper, die Witterung warnt,
schwinden wie Wind, sie eins mit dem Wald,
der in den Raum wächst, der sich zurückholt
Menschen und Dinge.
Dreiäugig wacht das Haus unterm Schneehelm,
das Mobile schwebt in den Zweigen,
Zaubervogel und Irrstern,
hinterrücks unsrer Spiegelgesichter, —
an einem von Fernschein
verwobenen Fenster
tasten die Schatten der Vornacht.
Beruf
Die weiße Nacht schaut
durch alle Fenster herein
mit Schneebaum,
schwelendem Aschenhimmel.
Mich schmerzt, zwischen Schweigen und Rede
Membran zu sein,
wortlos zu lauschen
in den entstirnten Raum.
Bergnacht
Schlafwachen Augs schauen Lampen
von hohen Pfählen
auf die verlassene weiße Straße,
eisig lautlos der Atem der Berge
und alle Stollen verschüttet.
In steilen Wäldern gehen um,
die im Mond die Liebenden sahn,
Prägung einer entwerteten Münze,
außer Kurs ihr einsamer Glanz,
über den Grat Orion.
Seit ich weiß vom Raum,
— Stoff, Energie, Zahl und Zeit —,
seinen kalten kreisenden Körpern,
tödlichen Sonnen, entwesten Leeren,
vom Blinden Fleck, Schwarzen Löchern,
seit ich weiß, das ich nichts weiß,
habe ich Angst vor den Sternen,
ihren augenfälligen, nimmer
auf uns bezogenen
Konstellationen.
— Am Ende des Dorfes
ein Fentsterlicht.
Wolkiger Tag
Fahrendes und Fragiles,
Fäuste und Kronen,
über verseuchten,
als Werkparadiese getarnten Zonen,
Elemente geflößt
durch Evolutionen,
Gestalten erprobend;
so sinnig wie sinnlos
Mondkalb, Titanin,
Perückenmann?
Allem und allen verwandt
das Gewölk, das vagiert,
stagniert und schwillt,
zerfällt und zerfasert. — Es stillt
die legendäre, die leere Bläue, reist,
hinterwölbt von Schwärze,
Fahrendes und Fragiles.
Sichtbar west, wenn sie fort ist,
Antimaterie Seele.
Es ist der Tag, da sie uns,
redet ein, Scheinbild ein,
noch einmal,
Fahrendes und Fragiles,
umkreist.
Welt-Geschichte
In der Zeit zerfällt
Geschichte in Geschichten,
deren jede so fürchterlich endet,
daß der Leser, falls er
nicht Statistiker ist,
die Seite umschlägt,
innehält, lange,
bevor er das Buch säkularer
Missverständnisse schließt.
Der Ellbogen auf den Deckel gestützt,
starrt er in die Zukunft,
eine Sphinx auf den Gräbern,
über den Gruben
einer die Gegenwart unterwandernden
wie immer dunkeln
Vergangenheit.
Alter Mensch im Elternhaus
Vertraut über Distanz
sind mir die Stimmen der Türen,
ihrer Klinken und Schlösser,
Knacken, Knarren und Knirschen,
>der Wehschrei bei Wettersturz,
wie Menschenklage —, wie Tierleid
das Ächzen und Wimmern des Holzes
muß es sich fügen
in den verquollenen Rahmen.
Magisch die Zahl der Treppen,
derer man sich versichert
auf Feldgängen, Reisen,
in fremden Häusern und Städten,
um Boden unter die Füße zu kriegen,
errinernd das Lichtmal
auf der 3. Stufe der 3. Treppe
vormittags Anfang März,
und wie Mitte Juni
das Stiegenhaus sich verdüsterte,
als das Flaumgrün der Bäume erlosch
die >Grüne Hölle< uns einwuchs
mit Schatten bis unter die Haut.
Wer das Sommer-Frösteln nicht kennt,
weiß nicht, was Frieren heißt.
Weißgottwo orientierst du dich
nach der Topographie des Hauses,
wo du die ersten Schritte setztest,
in jedem Fenster ein Bild sahest,
Winter—, Frühlings— und Sommerlandschaft –
im Oktober feurige Bäume vor Fernblau,
das an die Ewigkeit grenzt.
All das kennt man und irrt mit 80
gestützt auf das Treppengeländer
im Labyrinth der eigenen Herrkunft,
eine die kam und ging, die lebte
für Kunst und Liebe—
die ging und nicht
wiederkam.
Erika Burkart: "Geheimbrief "
© Ammann Verlag & Co., Zürich 2009
Alle Rechte vorbehalten: S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main.
Geheimbrief
Erika Burkart
Listen to 'Old Person in Her Parents' House' performed in the original German by Marc Vincenz:
I first stumbled across Erika's work in the unlikeliest place: in a second hand bookshop in an Icelandic fishing village.
Turning the pages, I came upon the poem, "Evening Parlour" (Abendstube), which transported me back to my own childhood in Switzerland. I was unbearably far from Erika's familiar landscapes, yet in Iceland the landscape swells with the very same life-principle that breathes through Erika's words.
I was immediately compelled to translate her work into English.
Erika wrote much of her work from the close confines of her own mountain home in Aargau, Switzerland; and of course, many of her poems are grounded in the local earth, the boughs of her fringetrees.
There is something uncannily familiar about Erika's poems; they arrive from the edge of sleep at a place that lies close to the window. In her poem, "Mountain Night," (Bergnacht)—somewhere near the end of her life—she tells us that she knows nothing, yet:
'—At the end of the village, / a window flickers.'
Although I never had the opportunity to meet Erika, I had the fortune to become acquainted with her husband, Ernst Halter, an old soul and an exquisite writer in his own right. Speaking with him about Erika and her last works—she was very troubled about publishing her final collection of poetry before she died—he told me that her words still echoed throughout their house and tumbled in the leaves outside in the garden.
Translating Erika's poems has driven me back into the roots of my own language.
Turning the pages, I came upon the poem, "Evening Parlour" (Abendstube), which transported me back to my own childhood in Switzerland. I was unbearably far from Erika's familiar landscapes, yet in Iceland the landscape swells with the very same life-principle that breathes through Erika's words.
I was immediately compelled to translate her work into English.
Erika wrote much of her work from the close confines of her own mountain home in Aargau, Switzerland; and of course, many of her poems are grounded in the local earth, the boughs of her fringetrees.
There is something uncannily familiar about Erika's poems; they arrive from the edge of sleep at a place that lies close to the window. In her poem, "Mountain Night," (Bergnacht)—somewhere near the end of her life—she tells us that she knows nothing, yet:
'—At the end of the village, / a window flickers.'
Although I never had the opportunity to meet Erika, I had the fortune to become acquainted with her husband, Ernst Halter, an old soul and an exquisite writer in his own right. Speaking with him about Erika and her last works—she was very troubled about publishing her final collection of poetry before she died—he told me that her words still echoed throughout their house and tumbled in the leaves outside in the garden.
Translating Erika's poems has driven me back into the roots of my own language.
Erika Burkart was born in Aarau, Switzerland in 1922. Throughout her career as a writer she published over 24 collections of poetry, 8 prose works, and was awarded numerous literary prizes, including the Conrad-Ferdinand-Meyer-Preis (1961) and the Gottfried-Keller-Preis (1992). She was the only woman ever to have been awarded Switzerland's highest literary prize, der Grosser Schillerpreis (2005). She passed away on April 14, 2010. The poems featured here are translated from her very last collection of poems, published in Switzerland, Geheimbrief (Amman Verlag, Zurich, 2009).
Marc Vincenz was born in Hong Kong to British-Swiss parents. He has published eight collections of poetry; his latest is Becoming the Sound of Bees (Ampersand Books, 2015). A limited-edition illustrated long poem, Sibylline, was released by Ampersand Books in 2016. He is the translator of many French-, Romanian-, and German-language poets, including the Herman Hesse Prize winner Klaus Merz, Werner Lutz, Erica Burkart, and Jürg Amman. His translation of Klaus Merz’s Unexpected Development was a finalist for the 2015 Cliff Becker Book Translation Prize and is forthcoming from White Pine Press. He has received several grants from the Swiss Arts Council and a fellowship from the Literary Colloquium Berlin. His own work has been translated into German, Russian, Romanian, Georgian, French, Icelandic, and Chinese. He is the international editor of the journal Plume Poetry, executive editor of MadHat Press, and lives in Massachusetts. Recent and forthcoming work features in The Nation, Raritan, Ploughshares, The Common, The Manhattan Review, Solstice, The American Journal of Poetry, diode, and World Literature Today.
